A Vida Não Está Lá

“É meio kafkiano esse desenho, né Julião?”, perguntou-me Paulo. E eu gastei um tempo pensando. Definitivamente, “meio” é ainda pouco, tenho de admitir. (Agora eu estou me divertindo, pois estou imaginando quais os desenhos poderão ter passado pela cabeça de vocês. Mas isso não é nenhuma brincadeira de advinha-o-quê, então vamos logo adiante).

Primeiramente, recordemos o que nós pretendíamos significar por kafkiano, naquela discussão. Bem, Franz Kafka é o autor de A Metamorfose, livro que apresenta um homem (Gregor Samsa) que, sem quê nem pra quê, um dia descobre-se um inseto horrível “com dorso duro e inúmeras patas”. Ele não compreende. Dormiu homem, acordou aquilo; como podia compreender alguma coisa? Já que deitado de costas, não conseguia sequer levantar-se (o leitor certamente há de ter visto alguma vez na vida um inseto que por azar caiu de costas). É ao mesmo tempo hilário e horrível o esforço que insetos fazem para voltar à posição original sobre as patas, ao invés de tê-las remando o ar e com a carapaça como o casco de um navio. Gregor, portanto, sentia-se muito preso. Viver era um peso. Estava enjaulado num corpo estranho e não conseguia nem supor o que diabos fazia dentro dele. Viver aquela existência era uma miséria, um mistério e enigma indecifrável.

Mas há ainda outras espécies de prisões. Joseph K., protagonista de outro livro de Kafka, acorda com a notícia que movem um processo (que é o título do livro) contra ele. “Alguém deve ter caluniado” o coitado, pois nem ele havia feito nada de condenável, não sabia por que era processado, nem havia quem soubesse informá-lo. Há dois tipos de pessoas (não, na verdade não. Sempre há mais tipos de pessoas, mas classificá-las por critérios restritos é uma de minhas diversões [nota pessoal de Paulo]): os que preferem sofrer sabendo e os que têm medo da verdade. Saber é um risco. Há uma tensão em saber de tudo. Ignorar, esquecer, é um alívio. Mas não saber é outro tipo de prisão. A própria “liberdade” de K. era uma prisão, à semelhança do que me disse Olíndio uma vez, “às vezes achar que vai sofrer é um sofrimento maior que o sofrimento que a gente está esperando” (ipses lettere). E porque estou falando tudo isso? Já sabem de Kafka, agora tente adivinhar qual é desenho.


Acertou quem pensou n’A Caverna do Dragão. Para aquele que assistiu desenhos animados na Globo dos anos 80 até hoje, que acreditamos ser todos que lêem este blog, não é necessário nenhuma apresentação. Há, eventualmente, a possibilidade de entrar aqui alguém que não o conheça, e por isso vai um esboço: um grupo de jovens se descobre preso em outro mundo. É um mundo cheio de maravilhas (monstros, magos, perigos, desertos, paisagens lindas, etc.), mas ainda assim todos aqueles jovens sonham voltar para casa um dia. Sentem-se presos. Algumas vezes aparece alguma espécie de portal que parece poder levá-los de volta para casa (leia-se: planeta Terra tal qual o conhecemos no século XX), mas sempre a chance deles é desperdiçada. Permanecem presos.

Kafkiano, de acordo com Paulinho, significava que os meninos da Caverna do Dragão estão presos naquele mundo estranho. Inusitadamente, eles viram-se arrebatados para uma existência estranha e horrível, desconcertante e misteriosa. Anseiam desesperadamente por voltar para casa, para uma existência mais familiar (assim como Gregor Samsa queria deixar de ser um inseto horripilante e voltar à condição humana). Mas, e qual é a verdadeira condição humana: estamos aprisionados nesse mundo estranho. Viver é um peso. Estamos presos. Acordamos enjaulados nesse corpo estranho, e nem o cientista, nem o crente, nem o filósofo conseguem sequer supor o que diabos viemos fazer aqui. Viver, absurdo cósmico. Ansiamos por voltar para casa, para uma existência mais familiar - mas tal lugar não existe. Somos errantes, por natureza errantes viandantes alucinados de viver. Viver: miséria, mistério, enigma indecifrável.

Juliano Dourado Santana e Paulo Raviere.

P.S. Para essa postagem que realizei uma brincadeira metalingüística, que Julião não percebeu até agora. Eu cozinhei o coitado em água morna. Nem matei, nem deixei viver. Mais kafkiano impossível. (Mais esclarecimentos com o próprio, na caixa de comentários).